Certe notti

Certe notti

“ …  l’anima è come una donna

col velo in testa che seduta

in una chiesa vuota  sta

in contemplazione della vita.

Ecco quel che c’è nel mio cuore …

alla fine del racconto della mia vita,

è così che si conclude una storia. “

 

Vincenzo Calafiore

 

 

Schiva e nervosa, la luce del tramonto semina le prime ombre di cose e di persone frettolose sui marciapiedi vanno come falene attratte dalle luci delle insegne e vetrine.

La mia vita futura era totalmente al centro dei miei pensieri, mentre provavo a vivere questa.

E’ di notte, nella magia della notte che si fanno densi i pensieri; tornano nella quiete dopo aver ritrovato la strada. La malinconia regna sovrana è come un velo che copre l’anima e i suoi specchi: i miei occhi!

La mia vita legata ai ritmi del vivere e riprodurre la vita che va di pari passo con la caduta delle piogge, il sorgere del sole, la crescita dei fiori, il ritorno delle api e, il mare con le sue maree, con le onde, sempre nel rigido concetto di sopravvivenza.

Ora c’è la nausea, la svogliatezza.

Non è una disonorevole “ arresa” a un modo di vivere aberrante, sempre più votato ad ogni forma di violenza, in cui spadroneggiano le menti eccelse e si riempiono la bocca parlando della “ guerra “

ma loro la guerra non la fanno ci mandano altri.

Mai si fa una guerra contro la fame, quella non facendola assicura il loro potere.

La violenza è diventata oramai normale, così normale come l’aria che respiriamo.

Ma in questo pandemonio ci sarà un’isola, un porto, in cui riparare, ad esempio, una donna?

Penso in questa notte ormai inoltrata verso l’alba e  mi perdo in altri luoghi mentre scrivo ed è fantastico questo viaggiare senza tempo nel tempo, ma la cosa più bella è il momento della

“ creazione”, dell’idea che diventa inchiostro e l’inchiostro , segno, il segno parola e la parola pagina.

Il pensiero è come un treno che correndo passa davanti a molte stazioni senza fermarsi, insomma la vita è un vagone pieno di scompartimenti e di tanti finestrini, da cui poter guardare la vita scorrere.

Il treno è la mia stilografica, i binari sono i righi le stazioni sono le meditazioni, e i passeggeri sono le parole, l’autore è il locomotore di questo fantastico treno.

Ho la mente contorta, o sono semplicemente ammalato cronico, un grafomane ?

Comunque sia la vita mia è meravigliosa …. Penso questo mentre sorseggio un buon bourbon; il sigaro scalda bene tra le dita, sta quasi per finire come questa notte senza cuore, senza amore.

E’ bella la pazza idea che ho della vita sempre più rassomigliante a un inizio anche in questa esistenza sgradevole ove la cosa peggiore che si possa fare è quella di tornarci, e la realtà ha enormi fauci che inghiottono ogni cosa e labbra che baciano la morte.

Scrivere dunque è magia, silenziosa, esplosiva scia luminosa verso il cielo, illumina la notte che ho dentro, la mia malinconica presenza in questa vita, che svaniscono improvvisamente quando si compie.

A volte capita che le parole si consumino, a forza di ripeterle si svuotano lentamente, perdono significato!

Mi chiedo in questa notte meschina e misera quanto spazio abbia il futuro nella mia vita, non molto.

Penso che nessuno di noi proviene da qualche parte né è interessante sapere dove andiamo.

Forse per vivere ci vogliono delle motivazioni, oppure bisogna trovare un senso?

E’ quale potrebbe essere il senso di questa vita? Una vita al di là della mia!